Просёлок, прозор и про то, как пашут...
Просёлок, прозор и про то, как пашут…
Сижу на даче, работаю. Не вставая, не отрываясь от компьютера. А тут… отключили свет. Досадно: пришлось прерваться. А погода сказочная! И решили с мужем – на велосипеды и в неизведанное, т.е. туда, куда еще не ездили, где раньше не бывали, за новыми впечатлениями.
Едем через лес, через деревню, немного по оживлённейшей трассе, по которой несутся фуры, и вот счастье - съезжаем с трассы на просёлок. Просёлок – это просёлочная дорога. Не самая лучшая для машин, но мы-то на велосипедах! Для нас в самый раз. Потому что никого вокруг: никому мы не мешаем. Не то что на трассе: ни грохота, ни резких предупреждающих гудков. А вокруг красота такая, что дух захватывает. Просёлков в России не счесть. И Подмосковье всё ими изрезано. У нас в округе большие села. Шоссе их все огибает. А просёлки соединяют напрямую. Мы и решили: в один конец – по трассе проедем, потом свернем и просёлками, просёлками с другой стороны к нашему дому и вернёмся. Километров на 20 маршрут. И удовольствия он сулит без меры, потому что путь лежит через поля и заливные луга в пойме Москвы-реки, мимо храма и старого кладбища и... А дальше не знаем, не бывали там еще: на машине по просёлку не проехать.
Добрались до храма. Отдохнули в тени старых лип, двинулись дальше. Слева Москва-река, справа вспаханное поле, трактор вдали работает. Над полем чайки, прилетели покормиться. Проехали поле, дорожка наша через луга бежит. Взгляду привольно: настоящий русский пейзаж. Когда-то и слово было специальное: прозор. Прозор – это простор, когда взгляд далеко скользит, задерживаясь лишь у горизонта, где линия леса отделяет землю от неба. Прозор это еще и ощущение воли и радости от красоты окружающего человека пейзажа. Нельзя без радости: так красива наша земля, что не выходит её красоте не порадоваться. И вдруг – стоп! Что такое? Просёлок дальше перепахан. Не до прозора уже. Думаем, что делать. 12 километров назад возвращаться? Отказаться от задуманного? Не хочется. Не люблю я от задуманного отказываться. Но тащиться пешком по перепаханной дороге неизвестно сколько километров – тоже та еще перспективка. Решили всё-таки двигаться вперёд. Тем более что дорога, изогнувшись, пошла вдоль канала. Красиво же! Утки дикие взлетают! Интересно, словом. Идем. Бабочки летают, стрекозы. Лошади на лугу пасутся. Ну надо было трактористу дорогу перепахать! Пьяный он был, что ли? Или не заметил, как плуг опустился? Должен был заметить: водитель всегда замечает, что машина по-другому идет. Наверное, всё-таки пьяный: то влево больше возьмет, то вправо загребёт. На кочках и пригорках трактор трясло, и плуг поднимался. 20-30 метров дорожки, любимого мною просёлка, а потом опять пахота. Иду, тащу велосипед, ругаю тракториста… А муж его защищает. Говорит: "Да не нарочно он. У него, наверное, трактор старый, плуг закрепить невозможно. Не мог человек просто так дорогу испортить. По ней ведь бабушки из одного села в другое в храм ходят, ребятишки бегают, на великах катаются: по трассе-то им матери не разрешают, а здесь привольно. И правда, на трассе я ни одного велосипедиста, кроме нас с мужем, не видела: движение настолько интенсивное, что мы на себя в целях безопасности жилетки дорожных рабочих надеваем. Они яркие, издалека видны. Километр прошли по вспаханной дороге, два, три, четвертый пошел. И вдруг, как в сказке, опять просёлок.
– Да нет, - говорит муж, - нормальный у него трактор. Видишь, вышел всё-таки, плуг поправил и дальше уже дорогу не пахал. Просто ему, трактористу этому, на всё и всех наплевать или начхать – это как тебе больше нравится!
А мне никак не нравится! Не люблю я, когда люди о других не задумываются, когда ведут себя не по-людски… Не переношу просто. Ненавижу испохабленные подъезды, раскуроченные автобусные остановки, сожженные почтовые ящики… Что же мы себя так не уважаем?
Сели на велосипеды, дальше поехали. А я и думаю: сколько в учебниках по русскому языку текстов о природе! Прямо не учебники русского языка, а избранные сочинения М. Пришвина и В. Бианки. Сколько поколений русских людей по этим учебникам учится! Но никак не получается у нас к красоте бережно относиться. Ни к природе, ни к человеку. Один безголовый и бессердечный тракторист испортил дорогу, которая три села связывала! Стыдно за нашу землю и за нас всех стыдно, господа!
